Agnese sažņaudza stūri. Spidometrs rādīja simt desmit, bet viņai šķita, ka vecais “Ford” velkas kā gliemezis. Divi simti kilometru. Divi simti kilometru viņu un Viktoru šķīra pēdējās divas nedēļas
Kādam divas nedēļas ir sīkums. Bet ne viņiem. Divdesmit gadus laulībā, un viņa joprojām ilgojās pēc viņa kā jauna meitene. Viktors strādāja par tālbraucēju, un šie reisi viņai vienmēr sagādāja grūtības. Bet šī reize bija īpaša. Viņai bija priekšnojauta. Ne gluži slikta, vienkārši… velkoša. It kā neredzama stīga būtu nospriegota līdz robežai un tūlīt pārplīsīs.
Viņa nolēma viņam sagādāt pārsteigumu. Paņēma atvaļinājumu darbā, izcepa viņa mīļāko kāpostu pīrāgu, sakrāmēja somu ar tīru veļu un mājās gatavotu ēdienu un metās ceļā. Viktors teica, ka pārnakšņos motelī uz šosejas. Agnese zināja šo vietu — viņi tur reiz apstājās kopā, kad brauca uz jūru. Ceļš saplūda pelēkā lentē. Galvā virpuļoja domas par to, cik ļoti viņš brīnīsies. Kā smaidā izplūdis viņa platais, vēja aprautais vaigs, kā viņš savā balsī teiks: “Nu, tu jau dod!”
Pie moteļa viņa piebrauca jau krēslā. Neonveida izkārtne mirgoja, pazaudējusi burtu “S”. Autostāvvieta bija pilna ar fūrēm. Agnese lēnām ripoja starp rindām, meklējot pazīstamo sarkano vilcēju. Lūk, tā ir. Viktora “Scania” stāvēja tālajā stūrī, gandrīz pie paša meža. Sirds priecīgi palēcās. Viņa noslāpēja motoru, satvēra somu ar pīrāgu un jau sniedzās pēc durvju roktura, kad pēkšņi sastinga. Pirmā stāva numura, tieši pretī Viktora kabīnei, logi spīdēja siltā, dzeltenā gaismā. Aizkari bija aizvilkti, bet ne cieši. Un uz šīs gaišās auduma joslas skaidri bija redzamas ēnas.
Agnese samiedza acis. Vīrieša siluets. Plati pleci, pazīstams galvas noliekums. Viktors. Kļūdīties nebija iespējams. Viņa zināja katru viņa izliekumu. Bet viņš nebija viens…
Pie viņa pieglaudās slaida sievietes figūra. Gari mati, izlaisti pār pleciem, šaurs viduklis. Meitenes siluets aptvēra Viktoram kaklu, bet viņš… viņš apskāva, pievelkot sev klāt. Pasaule ap Agnesi sabruka. Šosejas skaņas pazuda, palika tikai zvana skaņa ausīs. Kāpostu pīrāgs, vēl silts, viņai šķita kā akmens, kas velk uz apakšu.
— Nē… — viņa nočukstēja, neticot savām acīm. — Viktor, nē…
Viņa sēdēja mašīnā, nespēdama pakustēties. Divdesmit gadi. Divi bērni. Hipotēka, vasarnīca, kopīgi plāni pensijai. Tas viss tagad pārvērtās putekļos, skatoties uz ēnu teātri lēta moteļa logā. Kas viņa ir? Ceļmalas tauriņš? Vai varbūt viņam jau sen ir otra dzīve, par kuru Agnese nezināja? Pirmais impulss bija izlekt no mašīnas, ielauzties numurā un sarīkot traci. Lepnums, tas pats sievietes lepnums, kas visu šo gadu viņas muguru turēja taisnu, pēkšņi piespieda pie sēdekļa.
Agnese skatījās, kā ēnas logā izklīda. Sievietes siluets pazuda istabas dziļumā, bet vīrieša piegāja pie loga. Aizkars sakustējās, bet Viktors neizskatījās. Tajā brīdī moteļa durvis, sānu dienesta ieeja, atvērās. No tām izskrēja jauna meitene viesmīles uniformā. Pēc izskata viņai nebija vairāk par divdesmit. Tievu, kā niedre. Agnese nodrebēja. Tā bija tā pati figūra. Tie paši gari mati. Meitene iesēdās mašīnā, ilgi nevarēja iedarbināt motoru, tad strauji izrausās no vietas, paceļot putekļu mākoni.
Agnese pārcēla skatienu uz numura logu. Gaisma nodzisa. Kas tas bija? Atvadīšanās?
Agneses iekšienē bija divas vēlmes: nekavējoties aizbraukt, lai viņš nekad neuzzinātu, ka viņa šeit bija, vai arī doties un noskaidrot visu līdz galam. Viņa izkāpa no mašīnas. Agnese sakārtoja matus, dziļi ievilka elpu un devās uz galveno ieeju. Pie reģistratūras snauda sieviete trikotāžas jakā. — Man vajag Viktoru Jaundzemu. Viņš ir tālsatiksmes šoferis, apmeties pie jums. Administratore slinki atvēra žurnālu. Ceturtais numurs. Bet kas jūs būsiet? — Sieva.
Sieviete novērtējoši viņu uzmērīja, noņurdēja, bet neko neteica. Agnese gāja pa koridoru. Paklājs smaržoja pēc putekļiem un lēta gaisa atsvaidzinātāja. Ceturtais numurs bija galā. Viņa pastāvēja pie durvīm, klausoties klusumā. Pēc tam apņēmīgi pieklauvēja.
— Jā? — Viktora balss skanēja dobji un noguruši. — Viktor, tā esmu es. Atver.
Aiz durvīm atskanēja troksnis, it kā kaut kas būtu nokritis. Pēc tam steidzīgi soļi, slēdzenes klikšķis. Durvis atvērās. Viktors stāvēja slieksnī tikai T-kreklā un treniņbiksēs. Ieraugot sievu, viņš nesmaidīja, kā viņa bija sapņojusi. Viņš nobālēja.
— Agnese? Tu… kā tu šeit? Kas notika? Vai mājās viss kārtībā? Viņš nelaida viņu iekšā, aizsedzot eju ar savu spēcīgo ķermeni.
— Mājās viss kārtībā, — ledainā tonī atbildēja viņa, skatoties viņam tieši acīs. — Es gribēju sagādāt pārsteigumu. Atvedu pīrāgu. Bet, šķiet, pārsteigums gaidīja mani.
Viktors sarauca pieri, nesaprašanā skatoties uz viņu. — Par ko tu runā?
Agnese atgrūda viņa roku un iegāja numurā. Gulta nebija saklāta. Uz galda stāvēja nepabeigta minerālūdens pudele un divas krūzes. Divas.
— Es redzēju, Viktor, — viņa pagriezās pret viņu. — Es redzēju tevi logā. Ar viņu. — Ar ko? — viņš izskatījās patiesi apjucis. — Ar to meiteni. Viesmīli.
Lasi vēl: Interesants risinājums ko darīt ar āboliem, lai tie nostāvētu līdz pavasarim, nesavīstu un nesapūtu
Viktors apsēdās gultas malā un aizklāja seju ar rokām. Agnese gaidīja attaisnojumus, melus par “tas nav tas, ko tu domāji”, bet viņš klusēja.
— Klusē? — viņa rūgti pasmaidīja. — Tātad, tā ir patiesība. Viņa pagriezās, lai ietu.
— Stāvi, — viņa balss atskanēja klusi, bet stingri. — Agnese, apsēdies. Apsēdies uz krēsla. Lūdzu. Tev jāzina.
Agnese sastinga pie durvīm. Roka gulēja uz roktura. Ko vēl zināt? Sīkāku informāciju?
— Tā ir… tā ir Ance. Sergeja meita.
Agnese sastinga. Sergejs bija Viktora labākais draugs, viņa pārinieks pirms daudziem gadiem. Sergejs aizgāja pirms pieciem gadiem — iemiga pie stūres. Viktors toreiz ļoti pārdzīvoja, vainoja sevi, ka nebija tajā reisā, ka neaizvietoja.
— Ance? — Agnese pārjautāja, mēģinot saskaņot faktus. — Viņa ir izaugusi, — Viktors nopūtās, skatoties grīdā. — Viņai tagad ir deviņpadsmit.
— Un ko viņa šeit dara? Strādā par viesmīli motelī? Un tāpēc tu viņu apskāvi?
Viktors pacēla uz viņu smagu skatienu. Viņa acīs bija tik daudz, ka Agnese neviļus atkāpās soli atpakaļ. — Viņa nestrādā šeit. Viņa aizbēga no mājām. No patēva. Māte pēc Sergeja apprecējās… ar vienu tipu. Un viņš izstāstīja visu ko meitene viņam tikko bija atklājusi.
Agnese lēnām apsēdās krēslā. — Viņa ieradās šeit ar gadījuma mašīnām?
— Ar patēva mašīnu.
— Un kur viņa ir tagad? — Es iedevu viņai naudu, nosūtīju pie savas māsas Valdas uz Daugavpili. Tur ir drošāk. Viņa bija… Es vienkārši… mierināju viņu. Kā tēvs. Sergeja nav, kurš viņu aizstāvēs?
Agnese atcerējās to meiteni, kas izskrēja no dienesta ieejas. Atcerējās, cik ilgi viņa nevarēja iedarbināt mašīnu. Puzle salikās. Bet šaubu tārpiņš joprojām grauza. Pārāk tuvs bija tas siluets logā.
Viktors piecēlās un piegāja pie viņas. — Agnese, paskaties uz mani. Es mīlu tevi. Tikai tevi. Vai tiešām tu varēji iedomāties, ka es iemainīšu mūsu dzīvi pret intrigu?
Viņa skatījās viņa godīgajās, nogurušajās acīs un gribēja ticēt. Ļoti gribēja. — Labi, — viņa izelpoja. — Pieņemsim. Bet kāpēc viņa aizbrauca? — Es taču teicu, pie māsas. Valda viņu patvers uz pāris dienām, kamēr mēs izlemsim, ko darīt.
Agnese piecēlās. — Piezvani Valdai. Tūlīt.
Viktors uz mirkli saminstinājās, bet izvilka telefonu. Uzgrieza numuru, uzlika uz skaļruni. — Allo? — Miega balss Valdai, Viktora māsai. — Valda, sveika. Atvaino, ka vēlu. Ance atbrauca? — Kāda Ance? Viktor, tu laiku redzēji? Es guļu.
Istabā iestājās klusums. Viktors nobālēja vēl vairāk. — Valda… Ance, Sergeja meita. Es viņu nosūtīju pie tevis pirms stundas. — Viktor, neviens pie manis nav braucis, un nekādu Anci es negaidu. Un vispār, es tagad esmu vasarnīcā, te ir slikts sakari… Sakars pārtrūka.
Agnese lēnām pacēla acis uz vīru. — Tātad, pie māsas? — Agnese, es… varbūt viņa vēl nav atbraukusi? Vai sajauca adresi?
Tajā brīdī Viktora telefons iezvanījās, saņemot ziņu. Viņš sarāvās, bet Agnese izrādījās ātrāka. Viņa satvēra telefonu no galda. Ziņa bija no nezināma numura. “Paldies tev par visu. Tu esi mans glābējs. Es nebraukšu pie tavas māsas, es negribu nevienu iesaistīt. Gaidīšu tevi tur, kur mēs norunājām. Mīlu. Tava A.”
Agnese izmeta telefonu. Ekrāns nesaplīsa, tas turpināja spīdēt. — “Tava A.,” — viņa nolasīja skaļi. — Un “Mīlu”. Tas arī kā drauga meitu?
— Agnese, zvēru, tas nav tas. Viņa… viņa iemīlējās manī. Tās ir bērnišķīgas jūtas! Es viņai skaidroju, ka es viņai deru par tēvu, ka man ir sieva. Viņa tāpēc arī uzrakstīja “mīlu”, viņa ir vienkārši emocionāla meitene.
Agnese atkāpās atpakaļ. — Tu iedevi viņai naudu. Tu nosūtīji viņu uz kaut kādu “norunātu vietu”. Un tu man meloji par māsu. — Es nemeloju. Es tiešām teicu viņai braukt pie Valdas. Acīmredzot viņa nolēma pa savam. Agnese, tici man.
— Es ticu faktiem, Viktor. .
Agnese paķēra savu somu. Pīrāgs tā arī palika mašīnā, paldies Dievam. — Es braucu prom.
— Ārā ir nakts! Kur tu brauksi? — viņš piecēlās, mēģinot aizšķērsot viņai ceļu.
Viņa izgāja koridorā. Viktors metās viņai pakaļ, bet durvīs sadūrās ar to pašu administratori, kura nesa dvieļus. Aizķeršanās deva Agneses pārsvaru. Iesēžoties pie stūres, viņa nobloķēja durvis. Viktors jau pieskrēja, klauvēja pie loga. Viņa iedarbināja motoru un strauji atpakaļgaitā, gandrīz neaizskarot blakus esošo fūri. Izbrauca uz šosejas un uzspieda gāzi. Kurp braukt? Mājās? Tur viss atgādināja par viņu.
Bija jāpadomā. Ko, ja viņš saka patiesību? Ko, ja meitene (Ance) patiešām iemīlējās “glābējā” un pati sagrozīja? Ance vienmēr bija dīvaina. Bet Viktors… viņš taču ir labsirdīgs. Pārāk labsirdīgs. Viņš vienmēr jutās vainīgs Sergeja priekšā. Bet ziņa… “Tur, kur norunājām”. Tas norādīja uz plānu. Uz kopīgu noslēpumu.
Vienā brīdī Agneses telefons zvanīja. Viktors. Viņa atmeta zvanu. Atkal zvans. Un atkal. Pēc tam atnāca ziņa. Fotogrāfija. Fotoattēlā bija kāda veca garāža. Un paraksts: “Es braucu viņai pakaļ. Viņa uzrakstīja, kur viņa ir. Tas ir Sergeja vecais angārs, kur mēs labojām mašīnas. Es braucu, lai atvestu viņu pie Valdas un pierādītu tev visu. Lūdzu, nebrauc tālu. Dod man iespēju visu izskaidrot. Ja es meloju — es pats aizbraukšu uz visiem laikiem.”
Agnese skatījās uz fotoattēlu. Viņa zināja šo angāru. Tas bija apmēram četrdesmit kilometru no šejienes, pamesta industriālā zona. Sievietes intuīcija, kas viņu atveda šeit, tagad čukstēja: “Pārbaudi.” Agnese apgrieza mašīnu. Tuvojoties industriālajai zonai, viņa izslēdza lukturus. Mēness spīdēja spoži, apgaismojot veco ēku karkasus. Viktora “Scania” nekur nebija redzama. Tātad viņš vēl nav atbraucis, vai iedzinis mašīnu iekšā? Nē, fūre tur neietilps.
Toties pie pus gruvušā ķieģeļu boksa stāvēja pazīstamais auto. Agnese novietoja mašīnu tālāk, koku ēnā, un gāja kājām. Viņa piegāja pie boksa. Vārti bija pavērti. Iekšā dega vāja gaisma, acīmredzot no lukturīša vai telefona. Balsis. — … tu taču solīji! Tu solīji, ka mēs aizbrauksim!
— Ance, paklausies mani. Es neko tev nesolīju tādā nozīmē, kādu tu izdomāji. Es solīju palīdzēt tev paslēpties no viņa.
Viktora balss. Agnese pielavījās tuvāk un ieskatījās spraugā.
Viktors stāvēja garāžas vidū, kas bija piegružota. Ance sēdēja uz vecas kastes, apķērusi ceļus ar rokām.
— Es dzirdēju, kā tu runāji ar viņu pa telefonu. Tu teici, ka mīli viņu. Bet kā ar mani?
— Tu esi mana drauga meita. — Viktors ierēcās. — Ance, atjēdzies. Tev ir deviņpadsmit gadi, tev visa dzīve priekšā. Es tev palīdzu tēva piemiņas dēļ. Tas, ko tu esi sev iedomājusies par “lielu mīlestību” — tie ir murgi. Tā ir pateicība, bailes, stress — jebkas, bet ne mīlestība.
— Nav taisnība. — Ance pielēca. — Tu skatījies uz mani. Tur, motelī, tu mani apskāvi.
— Es tevi mierināju kā bērnu.
— Bet nauda? Tu iedevi man naudu.
— Lai tu aizbrauktu līdz māsai un nopirktu ēdienu.
Ance pēkšņi iesmējās. — A zini… Es taču ne velti to izdarīju patēvam.
Viktors saspringās. — Par ko tu runā?
— Viņš atrada naudu. To, ko tētis krāja. Es nedevu. Viņa izvilka no kabatas biezu banknošu paciņu. — Lūk, tās ir. Te ir daudz. Pietiks mums abiem sākumā. Viktor, atstāj viņu. Viņa ir veca, garlaicīga. Brauksim uz dienvidiem.
Viktors skatījās uz viņu.
— Sēdies mašīnā. Mēs braucam pie Valdas. Un pēc tam es zvanīšu tavai mātei. — Nē. Ja tu nebrauksi ar mani, es… es pateikšu visiem, ka tu… Es pateikšu, ka tu mani piespiedi paņemt šo naudu. Un viņi noticēs, tu taču esi vecs vīrs, bet es…
Agnese aizspieda muti ar roku, lai neiesauktos. Lūk, kā. Maza, dzīves salauzta, satrakota meitene.
Viktors spēra soli pret viņu. — Tu to nedarīsi. — Darīšu! — Ances acis drudžaini spīdēja.
Tajā brīdī Agnese pagrūda vārtu vērtni. Abi atgriezās.
— Nedarīs, — skaļi teica Agnese, izejot gaismā. — Jo man ir ieslēgts diktofons. Viņa pacēla telefonu, uz kura ekrāna mirgoja sarkans ieraksta punkts.
Ance sastinga, lauznis izkrita no viņas rokām un ar zvanošu skaņu atsitās pret betonu. Viktors izelpoja, viņa pleci nolaidās.
— Agnese…
— Klusē, — viņa piegāja pie vīra un nostājās blakus, plecu pie pleca. — Vēlāk parunāsim.
Viņa paskatījās uz Anci. — Tātad, — stingri teica Agnese. — Tagad tu sēdies savā mašīnā un brauc mums pakaļ. Mēs aizvedīsim tevi pie Valdas. No rīta risināsim jautājumu ar tavu māti un naudu. Ja tu kaut vārdu ieminēsies par Viktoru vai mēģināsi aizbēgt — šis ieraksts nonāks tur kur tam jānonāk. Tu mani saprati?
Ance šņukstēja un pamāja. — Es sapratu… piedodiet… Viņa aizklāja seju ar rokām. Viņi brauca atpakaļ klusumā. Priekšā Agnese savā “Ford”, aiz viņas paklausīgi vilkās Ances auto kolonnu noslēdza Viktora milzīgā fūre. Kad viņi nodeva Anci no rokas rokā aizmigušajai un neko nesaprotošajai Valdai (nācās viņai izstāstīt īsu versiju par patēvu), bija jau trīs naktī.
Agnese un Viktors palika vieni māsas virtuvē. Valda ieklāja Ancei viesistabā, bet pati aizgāja gulēt, atmetot ar roku trakajiem radiniekiem.
Viktors sēdēja pie galda, nolicis galvu. — Piedod man, — viņš teica. — Ka ievilku tevi tajā. Ka liku tev šaubīties. Es tiešām gribēju labāk. — Gribēji labāk, bet sanāca kā vienmēr, — nogurusi atbildēja Agnese. Viņa izņēma no somas to pašu kāpostu pīrāgu. Tas bija saburzīts un pavisam atdzisis. — Ēdīsi?
Viktors pacēla acis.— Ēdīšu.
Agnese sagrieza pīrāgu. Viņi klusējot košļāja, uzdzerot aukstu tēju. — Es nobijos, Viktor, — viņa atzinās. — Kad ieraudzīju jūs logā… Es domāju, ka dzīve ir beigusies. Viktors uzlika savu milzīgo plaukstu viņas rokai. — Vajadzēja uzreiz tev piezvanīt. Es vienkārši… nobijos par meiteni. Sergejs man nepiedotu, ja ar viņu kaut kas notiktu. Bet es nepadomāju, kā tas izskatās no malas.
— Nākamreiz, — Agnese stingri paskatījās uz viņu, — ja nolemsi glābt pasauli, sāc ar zvanu sievai. Mēs kopā kaut ko izdomātu. Un nebūtu šī cirka. — Solu. Vairs nekādu noslēpumu. — Un nekādu ceļabiedru. Pat draugu meitu. — Nekādu, — viņš nopietni pamāja.
Agnese nopūtās un piespiedās ar galvu pie viņa pleca. No viņa smaržoja pēc dīzeļdegvielas un ceļa putekļiem. Dzimtā smarža. — Zini, — viņa nomurmināja, aizverot acis. — Pīrāgs tomēr ir garšīgs. Pat auksts. — Viss garšīgākais, — nočukstēja Viktors, noskūpstot viņu pieres vidū. — Tu man esi vislabākā. Un es nekad, dzirdi, nekad tevi nenodotu.
Zem loga aust gaisma. Kaut kur blakus istabā gulēja muļķīga meitene (Ance), kura sajauca pateicību ar mīlestību. Priekšā bija kārtošana ar viņas ģimeni. Bet tas būs rīt. Šobrīd Agnese zināja vienu: ēnas logā bija pazudušas. Palika tikai gaisma. Un viņi divi, izgājuši cauri vētrai un kļuvuši vēl tuvāki. Pieci simti kilometru bija tā vērti, lai saprastu, cik stipra ir viņu saikne.
